ENTRE ARATACA E ARATACAS

Depois de uns dois anos morando na Arataca do meu tio Neca, meu pai conseguiu escapulir, e nos levou para uma casa que alugou na cidade. 

Ele era aposentado pelo INPS (atual INSS), um estilhaço de pedra explodida estilhaçara-lhe a coluna, e por isso recebia uma pensão menor do que um salário mínimo, que tinha que, pessoalmente, resgatar no banco, na capital. É que os bancos eram tão burros e rígidos quanto os bancos do jardim, o que o obrigava a uma viagem todo mês, em tempos de estradas de terra batida e barrenta, ônibus desconfortáveis, e sem comunicação (na Varre Sai da época só existia um posto telefônico para toda a cidade e só muito depois se veio a ouvir trim-trim nalgumas residências mais abastadas; celulares por lá nem eram sonhados!). Uma viagem tão longa, difícil, suja mesmo, repetida mensalmente, por míseros, em valores de hoje, oitocentos reais! Na época era permitido remunerar alguém por menos que um salário mínimo mensal, o que só mais tarde foi proibido, afinal, se era mínimo...

Pois bem, com aquela merreca, mais o seu trabalho diuturno na roça e sua enorme iniciativa e credibilidade, meu pai nos levou pra cidade, para morar em casa alugada, sustentando uma família já então com cinco pessoas, e ainda com o compromisso inafastável de fazer de todos, "dotores". 

Naquela casa fui apresentado à escola (o Colégio Miguel Couto Filho ainda está lá, igualzinho), às minhas primas distantes, tão queridas, tão lindas e que tanto me ajudaram, Ana e Maria; ao botequim do meu pai, onde aprendi as operações básicas antes mesmo de saber que era matemática; ao bulliyng que na época não se chamava assim, e à minha irmã Roneida que nasceu lá. 

Nos mudamos um ano depois para outra arataca, uma casinha também no fundo de um vale, branca com janelas azuis e uma biquinha d'água de nascente, envolvida por um cafezal, duas jaqueiras, três araucárias centenárias, que muito nos alimentaram com seus pinhões, brejo para plantar arroz, e iluminada por lamparinas e lampeões de querosene, e pela fé inquebrantável de meu pai em si mesmo, na sua capacidade excepcional de se adaptar aos momentos, aos ambientes e situações, e de se levantar após as várias quedas, com a tranquilidade da certeza de que cair e levantar fazem parte do caminho. Naquele sitio Flávio e eu vivemos grandes aventuras, Rosângela era novinha, Roneida recém nascida, e eu ia a cavalo, todo dia pela manhã, buscar leite na sede da fazenda para alimentá-las. 

De lá nos mudamos uns dois anos depois, em busca de proximidade com a Escola, era o meu pai na sua incessante busca pela educação dos filhos. Estávamos há uns 5 km da cidade, que pareciam 50 a duas crianças que iam e vinham, a pé, diariamente, sob sol e chuva, e fomos morar em frente ao colégio. 

Dali, de importante, lembro de conhecer o pão com manteiga (não gostei, era margarina sem sal), de uma das poucas fotos de família (era difícil e caro fotografar e revelar, e a cara da Roneida é piada interna até hoje); lembro também do mais importante, o nascimento da minha irmã Rosilene. 

Meu pai, porém, queria mais, ele queria uma casa pra chamar de sua. E foi atrás. Comprou, sei lá como, do meu Tio Neca, parte do terreno em que ficava a casa dele, e com um pedreiro, um carpinteiro, toras de madeira para fazer as colunas, e a sua liderança forte, num piscar de olhos estávamos morando em nossa própria casa, e ao lado dos nossos tios e primos, a família querida que tão bem nos recebeu depois da "fuga" do Rio de Janeiro. 

Ainda iríamos nos mudar mais uma dezena de vezes!